d'EDuções!

Certeza

2011-07-09T00:44:00.000-07:00

Certo. Tudo está certo.
Deixe que o olho condene. Deixe que o alívio perene.

Deixe-me sentir de perto. Tudo e tanto que se tem para sentir.
Não busque debaixo da cama respostas mais concretas que os monstros. Inóculos. Não somos mais do que idealizações cogitadas pela nossa própria falta de vergonha.

Sabe aquela brasa fulgaz, que tece a luz e o calor entre os quereres? Pois bem, não é mais do que um espasmo de nossos corpos dilatados pela vontade. Nós dois estamos além dos prantos, em meio a construídos caprichos. Entre tanto tempo, entretanto perdidos e fugindo apreensivos da ameaçadora pressa. Por mais atraídos que sejamos, sempre somos traídos pela vontade de ficar um pouco mais, por entre os carinhos que se perde a maturidade que verdadeiramente nunca conquistamos. Tu és um desejo, num tempo que cura qualquer entreabrir de bocas sem beijo.

Deixe que o olho condene. Deixe que o alívio perene.

Deixe-me sentir de perto. Tudo e tanto que se tem para sentir.

O tempo...
Na idade do segundo que passou e nos levava, embalados no encanto de toda uma redoma de abraços solitários e escondidos. O sempre parece não ter sido nunca presente, o depois se torna pesado demais se for para encarar sozinho, no leme. A direção da bússola não entrega norte-sul, só o estremo oeste do teu peito pulsante. É nele que encontro meus tesouros perdidos e meus desejos achados, meus implantes de cólera num mero instante passado. Meus sorrisos de agradecimento em tuas costas de prazeres, num tempo que cura qualquer dilatar de pupila às lágrimas. (O nosso tempo).

Certo. Tudo está certo.

Faça com que o beijo Dure mais do que um punhado de tentativas de felicidade. Seja mais áspero que um carinho do infortúnio.Somos um grão de sal em doce caseiro. Mas, contudo, somos certos ao preferir amar diferente do que simplesmente não poder amar.

Plenitude

2011-07-08T23:44:00.000-07:00

Desejo me permitir uma chance de ousar e ser plenamente feliz. E que eu não protele isso, mais uma vez, como tantas outras. Quero que seja algo duradouro, instalado na raiz do ego, na plenitude das ideias e ideais. Quero ir além do esperado, estipular novos caminhos, sem desvios estratégicos. Almejo a vontade de ser.

Verdadeiramente nato, quero o libertar da minha alma. Que nasceu comigo, e eu deixei pra trás em algum suntuoso atalho, que me pareceu instigante, mas não me levou a lugar algum. Quero regar as flores do meu ímpeto e vê-las desabrochar em calmaria e paz de espírito. Cadência no sentir, que tanto faço. E dureza na hora de escolher, que tanto temo.

Quero perder e ganhar de novo, em um círculo atado por vitórias medidas em lágrimas de felicidade e regojizo. Que minha mochila da vida esteja abarrotada de experiências furtivas, flores recebidas, beijos dados. Que meus amigos possam sentir meu abraço demorado como um carimbo do meu amor e respeito, completo, que tanto prezo e prendo em mim mesmo, com medo de mostrar. Que o cinza dos meus dias vire roxo, rosa, púrpura, transparência sem penitências. Colorida, a vida, eu quero desfrutar.

Espero que meus dias sejam mais longos em gargalhadas e curtos em saudade. Que a maldade, inoperante, permaneça guardada e fique lá, neutralizda pelo carinho dos que me querem bem. Que eu possa também aprender com a vida uma maneira mais leve de amar, de me vislumbrar completo. Que eu complete minha estada nesse plano com a certeza de que foi doce. Doce enquanto durou.

Poetismo

2011-07-07T23:05:00.000-07:00

Ser poeta não é ser triste. Pelo contrário, é ser radiante. É entender os sentimentos de maneira ímpar, é sofrer com eles para depois rir do que passou. É melancolia não estática, é poder desmerecer o amor em frases para exaltá-lo mais tarde, em atos. Ouvir o som das vogais de forma diferente, ler nas entrelinhas o vigor da paixão, sentir no entreabir de porta das consoantes o sabor daqule beijo, repleto de sensações.

É chorar quando se tem vontade, sem medo, escondido. É se mostrar verdadeiro, impetuoso, com o charme das emoções. Enebriar-se nas rimas, sonetos, métricas e amores vãos. É no vão de um sentimento, quando ele se retira por alguns segundos, sonhar. E nunca parar.

É se perder em pensamentos em uma folha de papel ou letras d'um teclado. Coitado, o poeta se põe a cantar. Não pela boca, mas pelo mosaico de temperança, pela junção de tudo e nada, pelo singelo fato de se transmutar. Luta, muda, se espelha na vida para traduzir em meandros, com poucas opções do idioma, o tanto que sente no peito de vontade de amar.

Sem-tido

2011-07-07T22:59:00.000-07:00

Sinto.
Sinto demais. Mas sinto.

Arrependo-me. E sinto de novo. E quero sentir. Quero me arrepender. Sentindo.
Sento e penso. E sinto. Sem sentir estou sentindo... Estou pensando. Sentado. Sentido.

Sem sentido? Claro que não. Se sinto é porque existo, porque existe, porque tenho o que sentir.
Gosto de sentir. De ser sentido. Que me sintam.

Sentimento reto, constante, displiscente. Sem sentir, não faz sentido.
Vou seguir sentindo. Vou tentar, maiis um pouco, sentindo. Se não for agora, vai ser mais tarde. Em 5 minutos. Por uma eternidade. Mas vou sempre sentir.

Vou sentir de novo, e sorrir. Vou chorar, mas vou sentir. Ah, que coisa boa. Eu sinto, pelo menos. Posso errar sentindo, mas acerto também. Pelo simples fato de SENTIR.
Solstício de sentimento.

2011-01-03T14:59:00.000-08:00

Fiquei confuso.
Porque querer tanto o que tinha antes
Se a loucura da vida é brotar petúnias
em terrenos áridos de convivências?

Talvez mereça mais do que amor platônico
um cálice de vinho com desprezo mútuo.
Um par de semelhanças, que surgiram mágicas
Me fez pensar em mim e no meu eu completo.

Um medo repetido de querer demais
ser querido e não poder corresponder com ímpeto
Um quê de amplitude, um sentimento torto
Num momento de tristeza ou melancolia.

A paz do meu futuro apresenta páginas
escritas e apagadas com borrões de céticos
um ser que se apresenta, de repente, perfeito
E eu repito o medo de cometer desvios
Envio um sinal de luta.
Nas entrelinhas.
E torço pra que acabe
o buraco no meu dia.

2010-12-03T11:18:00.000-08:00

Não tenho mais pressa.
Sei como vai terminar.
Odeio saber que sou presa.
Odeio o pesar.

Terminou.

Por todos os infortúnios do mundo
Passando, tranquilo sem rumo
Um bosque, um alvo estampado
No peito. Estardalhaço.

Nas veias,
o cheiro de antes
o gosto de Dantes
E a pena de não mais estancar
O cansaço do amor morto.

São dois pesos, duas medidas
Duas ruas, sem saída
ambas vias de sorrisos e lágrimas.
Uma gruta, confortável
um carinho
tão afável
e a coragem de entregar meus brios.
Frios.
Limitados e constrangidos.

Mais uma parte do meu coração é reino
Tem monarcas, estampidos, fogo de chão
uma terra fértil para plantar.
Não será mais frutas, que me alimentam
nem verduras, que me sustentam.
Serão rosas.
Porque além de enfeites
eu quero espinhos
além de alimento
quero saciedade
além de rotina
novidade
e, ao invés de caridade,
almejo a verdade
e o que ela me traz.

Voltei a ser meu

2010-10-16T14:51:00.000-07:00

Agora sei quem sou e nem sempre fui.

Um ser livre, não necessariamente humano. Que tinha esquecido de suas raízes por puro medo de ousar.

A partir de agora, me proclamo novo.

Completo.

Seguro.

E colocarei minhas asas podadas para voar.

Que venham as aventuras, anseios e medos. Eu enfrento. Sempre fui sozinho. Companhia não é corpo: é alma!

Não me permito mais ficar na monotonia deste mesmo lugar.

Auto Imagem

2010-10-14T20:25:00.000-07:00

A meia luz, meio som, meia imagem.

A vontade de sair daqui e cumprir o que ainda não tomei por consciência. Saborear a porventura dos ventos, no rosto. Transpor esta inoperante e desgostosa abstinência.

O que ainda não fiz...Mas ah! Foi por um triz...

Ser perdido, dançante, manequim. Exemplo de coluna ereta, ter a constância como meta, um ombro cálido como estopim. Um desejo latente, um colírio ardente, um querer ser já na vontade de não mais estar. Depois disso tudo, o que mais sei é que me chamo Edmar.

Não vivo o hoje como veneno. Tampouco como elixir de boa sorte. Driblo a morte, a covarde distração de objetos (cenas sem corte) e ao impulso de arquitetar planos lanço minha sorte. Vou indo como quem nunca foi, mas como quem sempre quer voltar. O caminho é longo, a estrada é íngrime, o impulso cessa. E é ai, sempre nessa pressa de atingir o que estipulei, de pular os obstáculos que eu próprio criei, que me atrapalho no labirinto do adultecer. Do fazer e do amar. E, cada vez mais perdido no que acho, cada vez mais constante no que abraço, sinto que me chamo Edmar.

Não falo mais alto. Não caio nos verbos. O curso que agora tomo, em goles homeopáticos, tem tudo a ver com cautela. Janela aberta, sol que entra, calor que sai. Dos poros, livre e vai. Desejo paralelo, uma cria que a robustos olhos se copia, se traduz e se trancende. Um escape de viver complicado, compilado, inocente.

Um ser que tenta e chora, copiosamente, pelo direito de poder se firmar. Neste momento, mais do que nunca, atendo pelo nome de Edmar.

2010-10-13T21:03:00.000-07:00

Quanto ao choro, eu nem seguro mais. Deixo vir. Às vezes as coisas parecem mesmo uma merda. E, em outras, realmente são.

Mas quem nos disse que viver seria fácil? São tantos desencontros, atropelos. No nosso caso em especial, uma rotina LOUCA e corrida, estudo e trabalho, louça e roupas pra lavar, contas pra pagar, casa pra arrumar, rancho pra fazer... Trabalho herculano.

Se não déssemos vasão à tristeza, de vez em quando, piraríamos.

this is natural.

2010-10-10T22:02:00.000-07:00

Sofrimento?

Quem sabe não estamos no caminho certo... Com pessoas incertas?

Me parece bem plausível.

Está na hora de reciclar.

Droga de amor

2010-10-06T21:46:00.000-07:00

O amor é uma droga explícita.

A abstinência é o único antídoto para o abandono deste vício.

É possível se libertar,

quando a luta tem este objetivo.

A dor pode ser incontestável. Mas a excitação pela vida é infinitamente maior.

Lembranças se fundem com desejos

Espetados, incômodos

Nos cacos que sobraram de uma Torre de Babel

que caiu.

Agora sou eu quem cuido de mim.

Minhas necessidades são egoístas

E me permito ter raiva da tua covardia.

Se o coração fosse na barriga

como se acreditava na Idade Média

diria que sinto dor abdominal. Visceral.

Porém,
as ervas que tratam deste tipo de enfermidade

já estão dispostas no meu balcão

e a água fervendo, esperando imersão.

Em breve estarei melhor do que já estou

e pronto para outros ciclos.

Um dia depois do outro,

e pessoas na minha vida, na mesma ordem, virão.

Eu declaro minha independência

E não preciso mais de pena de ninguém.

Agora (verdadeiramente) estou seguro

Meu governo a mim diz respeito

e o vazio no peito

já começou a deixar de existir.

Aguardo, não sei por quanto tempo

2010-10-03T19:24:00.000-07:00

Não vou além de onde estou,
seria esbarrar em muitos princípios
próprios
que eu tenho e não abro mão.

Porém, apenas duas palavras
Profetizadas pela tua boca
Disparadas em ressonância
Mudariam o rumo da minha história. E da tua.

Entendo o quão é difícil encerrar o que tens agora
E como seria complicado tocar
Algo novo. Neste contexto.
Mas a vida é uma caixa de surpresas
e eu não tenho coragem de fechar portas para belas oportunidades.

Com essas duas palavras
ditas no linguajar da novidade
como aposta em diversão, igualdade
aposto para tua fragilidade
Eu não pensaria duas vezes em acatar.

Me atiraria de alma
Levaria meus medos
Curaria tuas chagas.

Ainda aguardo essas palavras
ditas pessoalmente, na sala da minha casa
com ímpeto de completude.
Te espero, sentado no sofá
olhando pra janela
e me dá arrepios pensar em como seria ouvir de ti:

- ESTOU LIVRE.

Sozinho

2010-09-29T18:53:00.000-07:00

Penei no meu caminho
como se fosse o certo
Atravessei a rua
com meu passo tímido
Olhar atrás dos óculos
pupilas frenéticas
Mastigando meu chiclete
gosto menta ácida.

Mirei olhar pra cima
ofuscando a vista
A lágrima brotou
no rosto antes pálido
A certeza da certeza
se desfez em dúvidas
Tudo que eu acreditava
Voou, borboleta.

Eu caço teu carinho
como um respiro
Corroo minhas falhas
fagulha de lástimas
Te quero, te preciso
do meu lado único
Aceito tua ida
e minha vida cinza
Com ódio de ganhar
a tua despedida.

2010-09-10T19:30:00.000-07:00

No altar do sultão tudo é riqueza.

Aneis para os dedos

Armas para os zelos

E um querer mandar sem sutileza.

O cálice, com ópio

O mámore, colóquio

E amor de sultana. Proeza.

Frutas para morder

manifestos para querer

E talvez um trono. E paciência.

Linhaça

Cachaça

Açúcar

Sem fim.

O amor, que é só amor

ali não rima com nada.

O poema, que é som, andor

ali empedra.

Majestade cansada.

Descomeçar

2010-09-10T18:18:00.000-07:00

Eu conheço o medo de ter medo

e meço, na medida mediana

a angústia de esquecer o que não deu.

Lembra, se puder

o pudor que tínhamos outrora

a cena, enquadrada, vislumbrada

sanatória

me diz

agora

onde é que vais colocar as mãos?

Não tenha medo. Por ti, eu já tenho.

Transpassa o passo no mundo afora

Te faz pena leve, em vento forte

Me come, me chupa.

Me namora.

Madalena

2010-09-08T18:13:00.000-07:00

A Madalena me ligou. E quis carinho.
Não sabia absolutamente o que dizer, o pranto comunicava tudo. O telefone, molhado do outro lado, escorre mais do que agruras. Escorre. Choro e dor.

Pode vir o que for do lado de lá. Sempre tem jeito.
A vida me deu o presente de estar na lista telefônica dela. Na memória do chip do aparelho. Como último recurso contra o que tinge o seu rosto de maquiagem borrada.

Nada mais para acreditar. Além do que você já viu, Madalena.
Grita para comemorar. Torce para amanhecer. O tempo não manchará mais do que o lenço que te faz compania presente. Adere ao suspiro livre, ao vento que baila teus cabelos na calçada. Crê no brinde da taça de vinho, no vermelho que marca a digital do teu beijo, no cristal do copo de extrato de tomate.

Ele não voltará, querida. E isso é bom.
Orquestra sinfônica de silêncio. Te compro um ingresso, e tu vais sozinha.
Tudo vai passar. Inclusive, esse teu sôfrego engasgo de resposta.
Encosta, no sofá rasgado, e dorme.
O que tu precisas é de um pouco de abraço de ninguém.

Candidatura

2010-09-08T17:39:00.000-07:00

Lanço aqui minha candidatura. Tanto faz se para deputado, senador ou prefeito. Essa escolha também fica por sua conta. Vou aproveitar ao máximo os luxos da democracia.

Seria injustiça se não colocasse meu nome ao seu dispor, caro eleitor. Em primeiro lugar, lhe asseguro que não farei nada por você. Nem pela pátria. Nem por ninguém que não me interesse (e isso é bastante gente).

Não sou bobo em ir contra a maré. Ninguém faz nada, não sou eu quem vou fazer. Corro o risco de ser alvo de olhares pecuniosos, nada peculiares. Minha mais forte característica é a preguiça. Aliás, esta palavra vai fazer parte do meu slogam eleitoral, de alguma maneira. Assim que eu tiver disposição, penso em algo.

Então, minhas ferramentas para fazer alguma coisa útil serão não fazer absolutamente nada. Meu partido será o mais absoluto mal senso. Receberei meu salário, encargos, comissões e caixa-dois com amor ao povo, aquele que compõe os metros quadrados da minha casa. Talvez algum mendigo do Parcão, se me cativar a bondade momentânea. Mas desde já não garanto.

Caso você, passivo eleitor, dedique a mim seu voto nas caixas mágicas, teclando meu número ao contemplar a foto sorridente, lhe agradeço. Aquele boneco que me representa será o máximo de contato que terás comigo. Depois daquilo, te peço que me ignores. Eu farei o mesmo, honrando meu brasão que nada tem de verde e amarelo. Ignorar não deve ser pedir demais para um ignorante.

Ao receber os dez contos mensais, sairei para festas e comprarei quindins. Talvez fique mais generoso nos pequenos roubos diários, milímétricos delitos, no troco do pão e do leite na venda da esquina. Isso se não encotrar o mendigo citado acima. Concorro a um cargo político, não a uma vaga de padre na capela do centro da cidade.

Se eu melhorar minha vivência, encostar em travesseiros de pena de ganso, o povo ganha. Isso porque, sendo eu parte da humanidade, e nós um conjunto, quando um melhora, os outros também. Mesmo que seja espiritualmente. Minha fortuna a todos agrada. Ou deveria, se fossem espertos.

Depois, ao invés de me reeleger, escolho uma mulher qualquer e lanço para minha vaga. Mulheres cativam. Já vou ter não trabalhado bastante. Sonho, mais do que tudo, com a aposentadoria. Se não vingar, contrato alguém para quebrar o sigilo bancário da minha finha e cunhado, os quais eu sustendo à pão-de-ló, vinhos e queijos. Digo que foi meu concorrente.

Convenhamos. Podes me taxar de qualquer coisa. Mas não de criativo.

Nós somos diferentes?

2010-09-07T20:16:00.000-07:00

Nós somos diferentes?

Realmente, um post sobre as discrepâncias humanas é algo difícil de se construir. Sendo que, invariavelmente, todos acham já ter a resposta sobre a dedução que abriu esse post, na ponta da língua. Cada um com a sua. E todos pra lá de certos.

Porém, já pensaste que pode existir uma conclusão mais unânime? Algo mais paupável, em que possamos nos enrraigar mais fortemente?

Meu cabelo não é igual ao teu / O teu nome nao fui eu quem deu. Já dizia aquela música.

Mamãe costumava falar sobre isso de maneira menos "pop" e taxativa. Explicava que meninos tinham pintinho e meninas uma outra coisa, inominável. Talvez ela achasse que xexeca, buceta ou outra coisa do gênero poderia traumatizar a cabeça de uma criança. E se eu perguntasse a ela novamente, agora mesmo, qual seria a resposta? Igualmente cuidadosa? E vou mais longe... qual seria a resposta da SUA mãe? Qual o vocabulário de explicações dela?

Eu não tenho equivalentes. Não sou idêntico a ti, nem a minha mãe. Não tenho as mesmas respostas que ela, nem as mesmas que tu, nem as de ninguém. Nem pretendo ter. Não PRECISO ter.

E essa já é a resposta pronta de todos. E a minha também.

Vida repetida

2010-06-06T21:18:00.000-07:00

A falta de verdade nos meus dias,
me embala como canções de ninar vazias.
O mais, no mais, tardia,
uma vontade de escrever sem ter tempo.
Covardia repetida.

Pirraça, de não mais saber me sentir inteiro
no intento de me tomar mais completo, ligeiro
na vontade de espassar os minutos, matreiro
e de me encontrar teclando coisas em vão. Do coração.

Minuto, que se passou e antes era tão belo
e agora que o vivi, virou flagelo
por não ter feito o que eu deveria ter dito
E ter dito o que deveria ser feito.

Mas antes de mirar aurora na minha janela
de fechar os olhos e abrí-los, nesta cela
de embates e desencontros festivos

Garanto que tudo vai acontecer de novo
e o novo, virá como artigo antigo
com cheiro de coisa reformada, relida.
E assim vou reformando a minha ~~vida~~.
Repetida.

Quizera eu

2010-02-21T21:54:00.000-08:00

Quizera eu, com gosto
Ser teu sonho que jamais confessarias.
Personagem do delírio mais devasso.
No espaço dum sorriso de escraxo
A cor rubra que aquarela o teu rosto.

Quisera eu, te servir como alimento
Aoa teus caprichos, disposto em uma bandeja
Ser mastigado, engolido e digerido.
Te nutrindo
E em teu estômago me transformar em borboletas.

Silêncio - O "resto" da linguagem

2010-01-27T04:00:00.000-08:00

O breve instante de tempo, calado
Quando o sentido faz mais sentido
(E é mais sentido)
O mudo atravessa as palavras
E expõe a carne, não só a língua.

A censura do som é alma
O fôlego da significação.
Usada quando se tem palavras, é arma
E quando já não se tem, conclusão.

A frieza dos modos gramaticais
Nada pode contra ele, quando bem posto.
Pois, se eu mudo, mudo o mundo
Defino tudo:
- A verdade é silênica!

Canto à coragem - (Prece do Covarde)

2010-01-09T09:46:00.000-08:00

Se ela vai, que bem ligeira
Logo assim passa o perigo
Corriqueira, não serás
A coragem, o desvio.

Vem pra mim, novidadeira
Vem brindar-me com teus laços
Vem fazer tricô, bordado
No meu peito de tecido.

Vem fazer café no pano
Ver cozir linha e comida
Vem depressa, toma guia
Que o café já já esfria

Vem calçar-me uma meia
O sapato, vem lustrar
Que preciso, inda em breve
Tango e salsa desfrutar.

Vê se fica, não se esconde
Me acompanha nesa lida
Me encara, dê pujança
Te incorpora, aqui, querida.

Menino

2010-01-07T21:20:00.000-08:00

Era uma vez, um coletivo de desejos.
Todos eles entrelaçados.
Correntes, com elos soldados à brasa das vaidades.

E na corrente tentativa
de ativá-los, impô-los em sua vivência,
um menino ruiu.

Se pôs ao norte de suas façanhas,
ao sul de suas conquistas.
Pode, então,
contemplar o que de verdade lhe faltava como arte.

E na ruína, o menino riu.
Viu que não lhe faltava a escultura,
a pintura,
a música.

Em pedra-sabão a escultura da vida estava iniciada.
A pintura dos sonhos, preparada na palheta.
A música das palavras,
doce,
ecoando aos quatro cantos.
Tudo leve, a sua disposição.
Como bolha de sabão.

A Ruína se tornou, então, RIMA.

E sem amarras,
livre de qualquer peso que o liquefazesse,
ou aniquilasse,
Ele seguiu.

Sem erros ou negações,
Com zelo e pregações
Alçou voo.

Bolha de sabão.

Breviação

2009-10-14T22:05:00.000-07:00

As palavras escalam o pulmão até a garganta, e lá ficam presas. Os verbos jazem estagnados na recordação de que um dia foram presente e agora são bálsamos de lembranças. Artigos... Ah os artigos! Estes se moldam e se remoldam, restringindo-se a crases da antiga intolerância e futuros rasgos de memória. Nos olhos, as íris vis transpõem-se em interjeições explícitas, macumunadas e protegidas por cílios que se nomeiam a própria razão. O que se teve um dia não se tem mais, e entre a reconfortante certeza do que se foi e a inquietante obviedade do que se é, vai-se citando futilidades como uma desesperadora arma de proteção e auto ataque. Assim eu me protejo. Assim eu te ataco.

Espetáculo de amor

2009-10-14T21:52:00.000-07:00

    Somos artistas. Artífices diante um amor platônico e mal ensaiado. Amadores perplexos, seres autistas perante falas de quereres gaguejadas e repetitivas. Parecemos arlequins descortinado camarins atrás de uma lânguida lantejoula de Colombina. Conosco nada combina, nada tem jeito, tudo é latrina. O público não aplaude palhaços condenados por anistia...

     Neste espetáculo que turva ideias puritanas nos destacamos por defender papéis reais, verdadeiros, almejar ideais. Não sai de cartaz nossa voracidade em viver e realizar o que nos satisfaz, independente do script pré-definido de espetáculos vizinhos, os quais nunca terão sucesso e brio como o nosso. Não temos rivais. Somos e sempre fomos todos iguais.

     No folhetim de teus atos meu desejo é mocinho e teu orgulho vilão. Viajo acordado em meus sonhos, cujas trombadas sem descanso (e sucessivas) de teus olhares me colocam na contramão. Sigo sem blindagem. Não há pára-choque de amores que me proteja de tal situação.

     O pagamento para este espetáculo é a certeza de que o destino nos aguarda na fileira da frente, num eterno ensaio faltante para um show completo. No meu corpo-palco, onde apresentas teu show pífio e repetitivo, guardo a certeza de que nunca terei espectador tão vil e perpétuo, tão querido e odiado quanto os trejeitos do teu beijo.

     Não precisamos de comunicação nem legendas, tua boca despeja asneiras quando sozinha e, no encontro com a minha, se traduz em maldades. E quando digo que não e teu ego pede bis, caio em tentação e recito mais uma cena de paixão. Replay de um breve instante frenético, inóculo. O que se repete em um círculo roda-viva de vício pelo teu cheiro de presa e pela pressa de te ter como meu. Mais meu. De novo e cada vez mais nossa, essa necessidade de corpos atados e estados evasivos.

Flutuar

2009-10-12T19:36:00.000-07:00

Existia, em um quarto pequeno e assustador
Um garoto igualmente pequeno e assustador.

Este quarto, em uma cidade grande, prendia o garoto
E o fazia ter ideias pequenas e assustadoras.
Noções pequenas e assustadoras.
E o encerrava em um mundo com as mesmas dimenções.

Porém, ele tinha uma mania. Escrever coisas que você nunca leu.
E viajando em suas própria palavras, criou penas e ossos ocos.
E voou.

Será que isso tem algum significado?
Serias forte o bastante para descobrir?

Existe um par de asas, em algum lugar, dento de ti.
E elas estão preparadas.

Compania tens. Capacidade, sempre teve.
Agora só falta a coragem.

Vamos flutuar?

Destruir ou devorar?

2009-09-23T20:44:00.000-07:00

É tão tentador tentar a dor... Cutucar aquela ferida que, cicatrizada, um dia produzia pus e hoje só coceira traz. Me sinto dono das emoções, próprias, e me desfacelo antes que façam isso sem avisar. Como sou rápido!

Das fraquezas, o rei absoluto. O tapete, vermelho de perigo.

Atrás do bonde diário de rotinas, corto caminho e respiação, tentando não ser tragado por um desmaio de loucura ou relampejo de consciência. Passeio por cada cigarro fumado, asneira ditada, pronúncia de ânsia corporal. Cortejo à vida inconsequente, pelos devaneios da mente, pela permissão de tentar um pouco mais.

Me municio com dilemas novos, com pesares leves, com uma nova ótica de observar a mim e aos outros. Somos todos ridículos. São todos ridículos. Hoje tenho a certeza de que o mesmo esforço que faço para rir, faço também para chorar.

Eu me perdoo por todos os muros que desci, sendo que deveria lá ficar. Todas as decisões atrozes que suportei sem o suplício medo de errar. Por todos os males que cortei pela raíz, sabendo que frutas ácidas também podem alimentar. Tudo pode ser palatar.

O carinho por mim se engrandece na mesma fração e frequência que a sede pelo mundo, a fome pelo tudo, o cuidado para não pisar no reboco da lajota. Lá, pelo mundo que me cerca e que me tem. Perdi o medo, a vergonha, o sono, o copo de cólera clichê que bebia toda santa manhã, com requintes de morbidez.

E, no meio e como resultado de tudo isso me pergunto: Destruir ou devorar?

Cama desarrumada

2009-09-23T18:27:00.000-07:00

A coberta sobre a cama amarrotada

amargurada

com botões sim, botões não.

Esboço de figuras de paisagens no tecido

dão um ar de finitude

ao corpo que deveria ali repousar. Mas está vão.

Os fios que tecem o que cobre a carcaça

que dá vasão aos sonhos

São o abraço que, quando sozinho, sinto a me pacificar.

O aroma bom do travessero

do eu calmo, sonolento

é a coisa mais vil que insiste em me bastardear.

sentimento restrito

2009-08-17T20:36:00.001-07:00

Um arrepio cálido
Me percorre a espinha
Num semblante arredio-pálido
Num cálice de nada, fogo apagado
e descança na nuca, pudica.

Essa é a mo-no-to-ni-a
Casamento orgânico, com um sentir só
Santa exisência, mais santa avaria
Na lataria, bem podes ver, aqui, ó.

Se queres ensejo
Some lance, ocasião e oportunidade
Juntai tudo, em um mesmo delito
E terás, conjunto e restrito
Um leque de trivialidade.

Eza

2009-08-11T16:22:00.000-07:00

A questão é a presteza.

s.f. Pressa, ligeireza, celeridade.

Agilidade.

Obsequiosidade.

Enquanto a maioria vive este verbo

Na alma de poucos, o adjetivo ainda é grandeza.

Quimera

2009-07-26T22:18:00.000-07:00

"São tantas escolhas Vertentes tão óbvias (Órfãs) Que me deixo enfrentar. No íngrime eu vou Seleto e confuso Com medo de errar. Me ponho em trabalho De tanto cançasso Deságuo a chorar. E no contexto (Convexo) Vudu de quimeras Refén de esperas Eu sigo a rezar".

Noite

2009-07-26T22:03:00.000-07:00

Gosto de baunilha
Cheiro de grama cortada
Barulho de mar
(E mórbida)

A noite de agora
parece infinita
Linda.
(E quieta a cantar)

Os trejetos sinalizam luzes
Remetem a algo
Que eu não sei explicar
(E pálidas)

A vontade de tudo
Que dissipo no nada
Está a transbordar.
(Tão gélidas)

Borrões de mirra
Insensos de incestos
Carícias, perícias
E o med0 de estar.

Tão sólidas.

Perdido

2009-07-24T23:28:00.000-07:00

O descame de pele aos ácaros
O reclame de fé aos bárbaros
Nem tudo faz sentido (nem deveria).

Sentado aqui, brincando com o sentir
Sentido, sentindo o mais e maior desejo
O próprio, o vão, o lento e o esguio
Aquele que se perde no final de um fraquejo.

Latejo, o corpo nem sequer se diferencia
Do solo e do céu, um embaixo e outro em cima
E no meio, entre terra e nuvens pesadas
O Eu, aquilo que é (in) certezas passadas.

Sabendo que mata, que cura e que salva
Mesmo assim fujo da luz que tens lido
Um momento, um cálice, uma mente muy alva
E no eu, de novo, constante e perdido.

Tempo pro meu teu (prometeu)

2009-07-24T22:56:00.000-07:00

Procura-me com ânsia de encontrar
Seja pele, carne, instinto
Que no meu tempo vago
Eu hei de te mostrar, inato
Uma inquietude ímpar
A sensibilidade do tesão
O calor do amor
E tudo mais que mereceres suportar.

Somos um par de reis
Dois às de paus
Um truco, um tranco
Uma fortaleza de abraços e de pesar.

Longe de sermos moldes feitos
De alma, de viver e de pensar
Ao contrário, somos fortes, somos fonte
De uma nova maneira de amar.

E a indagar se somos loucos
Eu respondo:
- Isso faz alguma diferença?
Se na minha loucura, e na tua, somos poucos
Completos
Quem pode sobre isso dar sentença?

Eu sou a favor das expressões!
Minha mão impressa na tua
Ao preço de fugir das impressões
Nossa vaidade, estampada na calçada
Calcada
Em uma linda maneira de viver
E de levar.

Barco a esmo

2009-07-02T20:43:00.000-07:00

Sobre as ripas da ponte
Sobre os adros do barco
Na estreita distância do leme
Finco minha bandeira de paz.

Na rota da carta de navegante, adiante, me perco na trilha.
O céu, o sol e o mar unidos. Numa vertente de sons e adornos, salgados.
A brisa acaricia o rosto
E os sonhos que diante virão.

A ida se destroi com a mesma lentidão que os pés, de dintância, não de sustentação. Se curva sobre as ondas marcantes, semblantes que hei de esquecer desde então.
Não voltarei, mesmo assim, ao cais.
A emoção de partir sustenta a inquietude do medo de naufragar.

Poema enganado

2009-07-01T22:14:00.000-07:00

E se as palavras se enganassem?

Se ao invés de emitir interjeições, viessem fábulas?

Se em detrimento de ensaiar condições, transbordassem fatos?

Creio que tudo seria mais cômodo.

Os poemas às vezes erram. Não transmitem o que o sujeito da ação (pensamento) pretendia semear. Fomento de contradições formicidas, trituradas, cuspidas e escarradas. Erro crasso do querer de mais se fazer entender, de menosprezar o quanto o outro está disposto a aceitar. E até onde se está alerta e ciente para viajar com palavras jogadas ao vento, e figuras de linguagem rebuscadas.

Poema é uma locução sem volta aparente. O eco, neste caso, não existe. Convincente, faz pensar por alguns instantes no que já estava dormente nas ideias, confiantemente perdido entre as indecisões. Se ultrapassar a barreira do momentâneo, já é lucro. O lucro de fazer parecer o que nem sempre é.

A vitória é levar o corção aos prantos, sem a mente nem sequer desconfiar.

O que tem no teu Baú?

2009-06-30T23:29:00.000-07:00

Vejamos.

Abri o meu baú. Ou melhor, arrombei. O segredo, não sei mais. Tu sabes qual é o teu segredo?

Aqui encontrei algumas agruras. Tentativas. Resoluções às pencas, nenhuma usada.
Logo abaixo das incertezas avistei algumas convicções, meio batidas. Bastante recorridas como escudo, e por isso com vários arranhões. Mas creio que ainda possa usá-las. Vou separar, deixar mais a vista. Vou polí-las e reaproveitar.

Para meu espanto, nenhuma traça. Elas não resistiram, eu mesmo me encarrego de remoer todos os ítens, diariamente, ao colocar a cabeça no travesseiro. Para elas não sobrou nada. E isto me dá até um certo orgulho...

Traços de melancolia ao lado das contrariedades, cuidadosamente acomodadas, por serem preciosas. Tesouros íntimos e alguns cacos de porcelana... Devem ser do corpo de algum boneco velho. Aquele que um dia deixei de ser por necessidade.

Marcas em um pergaminho me chamaram a atenção: era o caminho que eu queria seguir. Não sei onde estão as anotações a respeito do ponto de partida, talvez eu ainda não tenha começado a rota. Ou estou tão longe que não faz mais sentido algum os desejos de outrora.

Pronto, arranjei algum espaço. Pouco, mas acho que o suficiente para o que ainda pretendo armazenar neste baú velho. Vou aproveitar que ele está aberto e lhe dar um outro aspecto, que não seja este de letargia. Contudo, reforçarei as trancas. Não quero violá-lo novamente tão cedo, o que aqui está guardado não merece ser misturado com a realidade. É o meu mundo. E o que preciso está longe do que sequer já foi inventado...

Palhaçada!

2009-06-30T22:15:00.000-07:00

Ô, palhaço.

Licença para tal termo. No pejorativo.

Estou farto deste espetáculo engraçado, de mancadas ensaiadas. Do alto destas pernas de pau, o que mais sinto é ânsia. O nariz vermelho já não combina mais com meu papel, com meus anseios. Poderia atear fogo a este picadeiro, cortar as cordas que sustentam as estruturas gastas, em um truque de mágica roubado de outro personagem, desaparecer. Porém, os ingressos já estão pagos, as cadeiras lotadas com os mesmos espectadores. Sedentos de gargalhadas as minhas custas. Caçoam de mim, e este é meu trabalho. Para isso existo. Por isso, queria deixar de existir.

Não sei se notaste a minha roupa. Os babados gastos que colorem minha fantasia e a maquiagem borrada, escorrida, não fazem parte do figurino. São estado de espírito. Elas te fazem rir ao preço da minha vergonha. E, quanto mais retoco os erros, persisto nas esquisitices bizarras, mais tu te divertirás. Por isso, deixa eu me aprontar... O TEU espetáculo precisa continuar.

Custo a acreditar, mas estou sobre os holofotes novamente, imóvel. Posso ouvir tímidos tilintares de pipocas em teus molares, sucção em canudos de refrigerante. Esta é minha deixa. Por isso, deixa eu brincar de existir.

Tempo

2009-06-29T14:42:00.000-07:00

O tempo é o senhor da razão. Um senhor carrasco.
Descasca nossa pele.
Descama nossos conceitos.
Desmaia nossos ímpetos. Sem excessões.

Na dança contida do tempo, bailamos solitários, agarrados à boia do futuro, para não nos afogarmos na maré do passado. Aceitamos o passar dos anos, como castigo ou dádiva, como opção massiva para resolução de todas as dificuldades. E das facilidades também.

Quanto mais se vive, mais o "acontecer" se torna aparente. Este processo ultrapassa a certeza que aflora na consciência, se resume a uma verdade absoluta que depende de tempo para ser entendida. Por mais que não se queira. Tanto o tempo, quanto a certeza.
Cada segundo se perde nos milhões de minutos, que por sua vez se embaralham nas horas, que se chocam nos dias e desembocam nos anos. Tudo é um fluxo constante, perene, perdido. Na constância do que já foi, e não é mais. Na incerteza do que ainda vai ser.

E na burra realidade do que já é.

Tic-tac.

Hipérboles (senti)mentais

2009-06-25T07:35:00.000-07:00

As palavras estão se tornando escassas... As letras armadas nos fazem esquecer das contemporâneas. Com a onda de letreiros em vão, perdemos a prancha da poesia, da literatura, do simples balão de histórias em quadrinhos. Consequentemente, criamos um vago rancor contra os sujeitos que ainda escrevem os provérbios, conjugam os verbos, cultuam as crazes. Estas, cada vez mais sem acento e sem diferencial, se perdem em um manancial de pronomes próprios: Tudo é MEU, aquilo talvez possa ser NOSSO. Nada é TEU.

Houve uma época, brilhante, em que as palavras tocavam mais do que mãos. Antes desta papagaiada de internet, de mensagens de texto com caracteres contados, tempo das cartas perfumadas e com marcas de baton. A tinta parecia transpor o papel, marcava o outro lado, não se apagava por nada. Marcava também o coração. Hoje, o DELETE faz papel de vilão, não deixa fluir o que noutrora vinha em favas, o que realmente importava: A COMUNICAÇÃO. Este blog serve, em parte, para isso. Claro que não vou pintar os lábios e tascar um beijo na tela do computador, até porque não faria diferença para ti e eu me sentiria meio bobo. Contudo, este é o propósito - Escrever o que vem à cabeça, fazer arte com letras e vogais, com imagens e luz. Comunicar o que importa, seja dramatica, sarcástica ou suavemente. Hipérboles sentimentais, aqui, serão bem vindas.

Abraços!

Concreto

2009-05-17T22:32:00.000-07:00

Só mais um tijolinho. Ou dois. Está quase pronto.

Depois terei orgulho. Serei como a maioria. Sem feição, sem olhar, sem caricatura. Só um amontoado de argamassa e argila, um punhado de cinemto. Tudo malacabado. A mercê do próprio detrimento.

Para que máscara? Só porque vivemos uma peça de teatro e as cortinas insistem em não baixar? E a plateia, casta e atenciosa, troca os aplausos por um singelo olhar de (des)aprovação? Não vejo motivo. Aliás, não vejo nada... Esqueci de construir janelas neste meu novo layout social.

Respiro, sim, aqui dentro. Meu próprio gás carbônico úmido, constrangido. Nem ele cogita em sair da casca. Por que se aventuraria? Tensão de mais para suportar.

Concreto armado. Arma branca, burra, defensiva. Não ataca. Nem se destaca. Por si só está rígida, cumprindo seu papel de escudo repelente. Camuflada entre as outras. Comuns. Esta é a intenção.

E tu?

2009-05-17T21:54:00.000-07:00

Qual o caminho será o certo? Ou, quem sabe, o menos errado...

Seres hospedeiros de tentativas. Iludo-me ao pensar que somos assim?
Sujeitos de ações nem sempre concretas. Com retas, curvas e paradas estratégicas. Pit Stops para recarregar as energias, retocar a feição que os sustos enrrugam. Colar os pedaços. Moldar um mosaico cimentado de taxações.

Dê-me a maneira certa de conviver com as imperfeições. Se a tiver, ok. Saia deste blog, desligue o computador a vai à puta que te pariu. Não preciso da tua leitura. Ninguém quer a tua interpretação. O que se quer é gente comun.

Sim, nós somos um signifcado. Talvez turvo, esquecido. Soterrado pelos afazeres, pelo que não foi feito. Pelo que nunca sairá do papel. Mesmo assim, e com todas as forças e descrenças ventado contra, com todas as miscelâneas de desavenças e contrariedades, seguimos. Longe, cada qual no seu caminho. Alguns se cruzam, outros se separam. Mas nenhum deixa de ser significativo. Eu caminho para um objetivo.

E tu?

2009-05-17T19:34:00.000-07:00

Se não for pedir demais...

Posso ter o meu momento?

Imaginas só. Estás traquilo, na reunião diária com teus botões, vislumbrando expectativas, rindo das próprias conclusões. Tomando uma coca, talvez. Mascando um doce. Derrepente PAH! A inconveniência se materializa e vem toda rebolativa pro teu lado, com olhos de coruja, sedenta por dúvidas. Mais algumas, para a coleção.

Pronto, já não estou mais sozinho. ESTAVA TÃO BOM!!! Afz.

Entendeu?

Então, agora defina. O que é "ela", para ti? Preocupação? Rotina? Ócio? Ópio?

Todos têm fantasmas. Só resta definir qual o teu.

Pensa ai depois me diz.

Amadurece, filho!

2009-05-14T21:18:00.001-07:00

Quer me companhar na fatídica tarefa de "adultecer"?

Bom, eu sigo tentando. Óbviamente sem muita vontade, casto na obtinação. Sigo a máxima defendida pela maioria da massas cinzentas, como alguns pensadores, boêmios de fim de tarde ou damas de companhia: Para atingir o objetivo, basta dar o primeiro passo.

Porém, confidencio que ando sentindo umas fisgadas nas pernas. Tendinite existencial. Será que posso ir de carona?

Se há algo errado em dizer que é indispensável amadurescer o mais rápido possível é o fato de que tudo surge ao seu tempo, desde a intolerância até a autoindulgência. Não vejo lucro nenhum em atropelar as fases. A dança deve fluir conforme a valsa. (Se bem que a vida as vezes está mais para um bom e velho tango à la CARLOS ACUÑA).

"Tirá a pel do pesgo" não é fácil. Mas, mais difícil é divdir a fruta do caroço. Os outros dos rótulos. Os pais das expectativas. O futuro das nossas principais preocupações.

Não sou uma Miss. Tenho algo mais para me preocupar, além da PAZ MUNDIAL. Antes de qualquer coisa, quero a minha. E depois reflito se o resto das pessoas merece.

Ok? Hehe
Até.

Esfinge

2009-05-13T20:26:00.001-07:00

Uma ideia genial?
Alguns neurônios em combustão por uma mísera grama de inspiração?

Que nada.

O negócio não tá fácil. Chama a mãe que o pai tá mal.

Aliás, como nunca esteve antes. Parece, meu caro, que as coisas não fluem mais como outrora. Mas, será que um dia elas fluiam, ou simplesmente desaguavam? A diferença faz toda a diferença...

Tinha deixado meu Blog meio de lado, vós bem sabeis, meia dúzia de acompanhantes. Mas agora pretendo retomá-lo. Não é só mais uma febre, como tantas outras. Agora é sério. Vi que tem mais gente, além de mim, que precisa ler (e decifrar) o que escrevo. Antes que seja devorado.

Domesticar a esfinge, definitivamente, não é a melhor das decisões.

Viva a liberdade. Upa-upa-hey!

Abraços!

Desconfiança

2009-02-20T12:16:00.000-08:00

Que merda, eu não tô errado.
VIU?

¬¬

Pronto, desabafei.
Por quê, mesmo quando a gente sabe que tá certo, o universo sabe que a gente tá certo, os poros transpiram certeza... Ainda assim vem uma sobrancelha alheia, com tom de ironia desconfiativa [sic moral, dá licença] e me deixa com cara de tanso?

Ok, pelo menos tenho o que falar hoje, na terapia.

Sessão: "Eu estou certo de que eu estou certo/Preciso de lexotans".

Sobrou algum ai??

Esta é a vida real???

2009-02-19T18:37:00.000-08:00

Às vezes eu também não sinto nada... me sinto estranho, e não é uma sensação boa. É certo, não fico tão anestesiado quanto esse gurizinho ai do vídeo (não sem uma biritinha, óbviamente). E, por enquanto, todos os meus dentes estão no seu devido lugar, ainda bem. Vamos encarar isso como lucro, sendo que tem tanta gente disposta a quebrar um por um, se tivesse coragem. Pfffffff.

Para ele foi o dentista o que para mim é o futuro. Me anestesia, angustia, dá vontade de BERRAR. Não consigo ver nada, e me sinto cansado. Caramba, tem muito pela frente! Carreira, caminhos, decisões, vida afetiva... Blergth. mais uns 70 anos, sendo bem otimista? Vai dizer que pensar assim não te cansa também? Ah, nem vem.

Do alto destes 21 (anos, OK?), estou mais para míope do que para visionário. Atento, permaneço sem ver nada, me sentindo profundamente útil neste mundo de possibilidades. Sei que ninguém vê, nessas horas de reflexão, o que virá pela frente. O que invariavelmente nos espera. E isso não te deixa curiosamente fadigado, companheiro? Quase não consigo terminar este texto, de tanto marasmo. O.o

Mas, entretanto, não deixa de ser uma canseira amiga. "Com a maturidade vem o juízo", certa vez disse minha mãe. Ou foi uma vizinha? Enfim, uma figura materna, como qualquer mulher que está além dos seus "enta" simboliza para mim (ok, sou carente, tenho uma mãe em cada esquila. E, no lar dos idosos, umas 30). A responsabilidade está ai. Os cizos, floresceram. E a maturidade? Tem espaço pra ela na minha vidinha medíocre e alegre? Ixiii...

Enquanto o sortudinho ali tem pontos na boca, eu os tenho na cabeça. Internamente, pontos DE VISTA. Aliás, uma miscelânea deles. E olha que evito tocá-los, para não embaralhar mais.

E, sim, isso não vai durar para sempre. Pelo menos, não até o próximo post.

FALA MOSADA!

(obs - Se tu não entende inglês, MANÉ, tá ai o link, do iutubi, do vídeo com legendas em português: http://www.youtube.com/watch?v=2sWSerx84iQ)

2009-02-19T16:45:00.000-08:00

Ah, os problemas...

Vamos resolver, né?

Edmar

2008-11-24T18:49:00.000-08:00

A meia luz, meio som, meia imagem.
A vontade de sair daqui e cumprir o que ainda não tomei por consciência. Saborear a porventura dos ventos, no rosto. Transpor esta inoperante e desgostosa abstinência.
O que ainda não fiz...Mas ah! Foi por um triz. ]
Ser perdido, dançante, manequim. Exemplo de coluna ereta, ter a constância como meta, um ombro cálido como estopim. Um desejo latente, um colírio ardente, um querer ser já na vontade de não mais estar. Depois disso tudo, o que mais sei é que me chamo Edmar.

Não vivo o hoje como veneno. Tampouco como elixir de boa sorte. Driblo a morte, a covarde distração de objetos (cenas sem corte) e ao impulso de arquitetar planos lanço minha sorte. Vou indo como quem nunca foi, mas como quem sempre quer voltar. O caminho é longo, a estrada é íngrime, o impulso cessa. E é ai, sempre nessa pressa de atingir o que estipulei, de pular os obstáculos que eu próprio criei, que me atrapalho no labirinto do adultecer. Do fazer e do amar. E, cada vez mais perdido no que acho, cada vez mais constante no que abraço, sinto que me chamo, Edmar.

Não falo mais alto. Não caio nos verbos. O curso que agora tomo, em goles homeopáticos, tem tudo a ver com cautela. Janela aberta, sol que entra, calor que sai. Dos poros, livre e vai. Desejo paralelo, uma cria que a robustos olhos se copia, se traduz e se trancende. Um escape de viver complicado, compilado, inocente. Um ser que tenta e chora, copiosamente, pelo direito de poder se firmar. Neste momento, mais do que nunca, atendo pelo nome de Edmar.

A arte do realismo

2008-10-29T19:01:00.000-07:00

Os planos são reais.
E o esforço insiste em cansar.
Pode parecer medonho, mas contra sentimentos não existem fatos. Esse deveria ser o ditado correto.
Incerta mais do que parece ser, é a vida. Ela me irrita. A mãe de todas as piadas, a mais sem graça e de mau gosto. No rosto, exprime as vontades de um sorriso forçado, ou olhares escondidos pela catarata da aparência. Na alma (aquela que uma religião qualquer nos fez acreditar que existe), ela dói. Machuca e arranha, marcando fissuras invisíveis, mais profundas do que as que o tempo carimba na pele. Sim, ele mesmo. Tempo. Aquele que a consciência repele.

Não farei perguntas. Minha parte jornalística e curiosa ficará de lado agora. Em detrimento, exitarei respostas. Emplastarei certezas escusas e tortas, escuras e mortas. Aquelas que todos nós temos como fantoches para distrair a voraz acompanhante, a auto piedade. Mesmo sem querer que se tenham pesares, a escolha não é nossa. É da porcaria de coletivo que nos cerca. E isso sim é a verdadeira tortura de ser ignorante: Saber que, por melhor que isso seja, sempre alguém nos superará. Na burrice.

Carpete

2008-08-09T21:59:00.000-07:00

____Tento me controlar neste dia preto e branco, ranzinza. Com a minha cara no espelho, pálida. Nesta tela de blog, que nunca foi tão negra, parda e cinza.
____Boa notícia: o mal não está mais aqui! Nos bolsos, nas bainhas nem nas partes sujas da minha calça desfiada. E até já sinto falta dele, tributo a um atencioso companheiro, andarilho de estrada.
____Desfilo pantufas pelo carpete sujo de bolachas velhas, a procura do que seria a analogia ao bem. Ao meu próprio e inequívoco bem. Garimpo em vão e tão ao léu. Nem as gatas quiseram terminar com o pouquinho que ainda sobrou ali, do lado da cama, inconseqüente. E ai me refiro aos biscoitos, obviamente.
____Mas eu compreendo, já que existem coisas que também não me descem a garganta mesmo eu sendo racional. E muitas vezes as “bolachas” que eu não consigo deglutir são até mais doces do que as migalhas encruadas entre as lãs do carpete, em fragmentos gosmentos. Na aspereza de algo colocado para proteger os pés do frio, mas que acaba por blindar também contra calor. A antiga história da causa e conseqüência, tão conhecida e sem consistência.
____Se bem que elas (as dificuldades) são igualmente de mau aspecto. Porém estas encontro entre as lãs cinza do meu cérebro, esparramadas num canto onde nenhum aspirador de agruras pode ter acesso. E, portanto, limpar fica difícil. Por isso lá permanecem, com a maior inocência do mundo, criando fungos e se tornando cada vez mais indigestas. Fisicamente feias e biologicamente intragáveis. Para homens e felinos.
____Conclusão: Para a sujeira dos meus pés um esfregão e um pouco de água resolvem. Para as da cabeça, nem que eu esfregasse até o fim da escova e usasse toda água subterrânea de algum lençol freático por ai. Não tem como freá-las. Elas estão tão encruadas na mente, refletidas nos costumes, e nenhuma ação voluntária pode surtir efeito. São como gatos no cio, seguindo seu instinto de sobrevivência. E com medo de água. Neste e em todos os outros casos, das assustadoras águas da Razão.

Inércia estanque

2008-08-03T18:24:00.000-07:00

_____Impossível não se sentir pequeno aqui. Sibéria individual.
_____O inverno chega ao coração, além de congelar as orelhas e forçar um casaco de lã, lânguido. Sistema de devoção.
_____Tudo o que foi concluído durante uma pseudo vida ainda é pouco comparado a 5 segundos de fúria sentimental. Poucas vezes eles se responsabilizam e desfiguram tanto meu rosto. Agora, não mais têm força pra isso. Silenciosamente, o corpo ainda sofre o que o consciente já não precisa mais suportar. Estou forte, estamos atentos. Morte súbita da esperada covardia. Refluxo de júbilo. Tudo vira poeticamente admirável, quem diria.
_____Literato. Complexo. Engrenagem movimentadora de loucuras, esta é a súmula da realidade. Resumo de retóricas que engasgam e não são ditas, melhoras que brotam e não são sentidas. Sentidos que destoam e confundem, setas apontando para todos os lados, mais de uma saída. Fechadura com mais de um segredo, novela com mais de um enredo. Alavancas que atravancam o caminhar, ao invés de levantar. Verbos que remetem a estagnação, ao invés de movimentar. Novelos de lã que enforcam ao preço de esquentar. E contudo o todo, e todos, na sua estante. Com seus olhares tão langues, insistindo na quebra de uma inércia que não tem sentido de estar.

Imagem

2008-07-30T23:03:00.000-07:00

O barulho, o sussuro, o medo calado
Tudo me remete, ímpeto, à uma imagem
Discernimento não há, tudo é vago
E nisso termina e recomeça minha viagem.

A incansável busca, a cura
De tudo o que pode haver na fraqueza
Saúde, saciar, amor, franqueza
E o título nobre de ser um desvairado. (loucura)

Completar o álbum, contar os selos
Montar o quebra cabeça da imagem
Estar rodeado de mais singelos zelos
É tudo o que busca nossa temeridade.

Montar, desmontar-se e repetir
O ciclo, o ato inutilmente
Em busca do bem, da perfeição
da gente
E da essência que completa o competir.

Dores

2008-07-29T21:34:00.000-07:00

_____Escrever sobre dores sempre foi mais fácil. Estas nós sentimos, no sentido mais abrangente e dolorido da palavra. Frágil e ágil, companheira infiel.
_____A partir do momento que a realidade se torna mais negra que o líquido de cafeína exposto em uma xícara barata ou mais densa que a fumaça de menta que sai de algum pulmão quimicamente transformado, é hora de se preocupar. Uma xícara de pesar por dia é a medida certa. Mais do que isso, o ministério da saúde adverte. Pesa.
_____Diverte-se quem diz que nunca sofreu. Ou sofre em si por isso, quebrando seu ciclo de inocência inicial. É temeridade parcial, é pássaro que voa contra a migração. A agonia é algo lindo, e feliz de quem pode desfrutar desta e não se tornar dependente químico do prazer de não ser a todo o momento feliz. Pois só se conhece o auge quem um dia esteve perdido. Só é alegre quem um dia tenha sofrido. De pés descalços, pisando sobre o sal, e não sobre a areia.

Prevenir (n)a vida??

2008-07-26T22:50:00.000-07:00

_____Só eu. Sozinho. Companhia que mais desejo e que mais raramente disfruto. É preciso que ás vezes eu apague a luz para tentar me encontrar. No espelho já cansei de procurar em vão.
_____Tenho muitas perguntas que jamais farei e certezas que jamais admitirei, por mais que tente. E, na verdade, minha vontade de tentar nem é tão grande assim. Cada dia que passo minha coleção de vírgulas aumenta, e minha sede por pontos finais se agrava. Quando um destes surge, desesperado logo se triplica e torna-se reticências, voltando ao estado de incompleto inicial. Bem ao estilo de hibernação. Atrás de conclusões idealizadas (já que não as tenho dou um toque lírico) vou construindo meu caminho, passa a passo, ponto a ponto. E chego ao ponto de desejar angústias, só para aumentar minha emoção e ter algo pra acrescentar em meu diário, ao fim do dia, quando as verdades insistirem em sair sem ninguém para admirar e se espantar com elas.
_____A vontade de melhorar sempre está presente, é claro. O que diferencia os momentos é a intensidade com que ela surge, a carga de emoção que descarrega e a paciência que proporciona. _____Sim, porque erguer-se da queda e espanejar a terra que gruda na roupa requer muita resignação. E no meu caso em especial, já que minha bicicleta da vida não tem mais rodinhas, e acho até que nunca as teve. É duro sentir impulso e inércia ao mesmo tempo. É uma anulação horrenda.
_____Mas é assim mesmo, o que posso EU fazer contra minhas próprias vontades e caprichos? Minha vida é feita de desejos passageiros e ambições motoristas. Respiro vontades e transpiro preguiça, num ciclo que me deixa sem ar. Ensaio benfeitorias, honras que estão ao meu alcance. Depois tento realizá-las para me sentir mais útil ao mundo, mas o improviso insiste em ser o astro principal de meu teatro. E de certo modo não faz sentido decorar textos prévios se a vida não pode ser ensaiada, revista, editada. Ao erro só cabe o remédio, prevenção neste caso é burrice.

E se...?

2008-07-26T20:46:00.000-07:00

E se faço o meio fio como palco, como divã ou como
sanatório... Que tens a ver com isso? Deixe minhas loucuras ao ar livre. Deixe
os sons da cidade como espectadores vis. A eles dou o direito de crítica. O
acaso é o maior companheiro do meu coração. Muitas vezes minhas palavras passam a soar balbúcios, e então ai dou conta de que chegou a hora de calar a boca e dar voz
aos sentimentos. Sentir os sentimentos. Sentir a boca (calada) e os
sentimentos. Eu, de minha parte, respiro aliviado. Contemplei os equívocos do
momento pela janela do discernimento. Isso é tempo demais para uma peça de
teatro. Não sou figurante, coadjuvante nem simples andante. Sou o meu próprio
espetáculo. Sou a minha gargalhada histérica de nervosismo e equívoco perene.Sou
burro de um modo espontâneo, o que me faz ser menos tolo. Vou orando meus
enigmas, vou seguindo os intuitos, vou quebrando ainda mais a cara. Da forma
mais barata que encontrar. E quem incitou que tenho que cumprir algum compromisso com a verdade? Me comprometo a não cumprir, cumprimento com entusiasmo a liberdade de ter ido. Minhas asas não são podadas, meu sentido de direção é casto. Sempre saberei voltar para mim mesmo.

Certo. Tudo está certo.

2008-07-26T17:44:00.000-07:00

Certo. Tudo está certo.

Deixe que o olho condene. Deixe que o alívio perene.
Deixe-me sentir de perto. Tudo e tanto que se tem para sentir.

Não busque debaixo da cama respostas mais concretas que os monstros. Inóculos. Não somos mais do que idealizações cogitadas pela nossa própria falta de vergonha.
Sabe aquela brasa fulgaz, que tece a luz e o calor entre os quereres? Pois bem, não é mais do que um espasmo de nossos corpos dilatados pela vontade. Nós dois estamos além dos prantos, em meio a construídos caprichos. Entre tanto tempo, entretanto perdidos e fugindo apreensivos da ameaçadora pressa. Por mais atraídos que sejamos, sempre somos traídos pela vontade de ficar um pouco mais, por entre os carinhos que se perde a maturidade que verdadeiramente nunca conquistamos. Tu és um desejo, num tempo que cura qualquer entreabrir de bocas sem beijo.

Deixe que o olho condene. Deixe que o alívio perene.
Deixe-me sentir de perto. Tudo e tanto que se tem para sentir.

O tempo...

Na idade do segundo que passou e nos levava, embalados no encanto de toda uma redoma de abraços solitários e escondidos. O sempre parece não ter sido nunca presente, o depois se torna pesado demais se for para encarar sozinho, no leme. A direção da bússola não entrega norte-sul, só o estremo oeste do teu peito pulsante. É nele que encontro meus tesouros perdidos e meus desejos achados, meus implantes de cólera num mero instante passado. Meus sorrisos de agradecimento em tuas costas de prazeres, num tempo que cura qualquer dilatar de pupila às lágrimas. (O nosso tempo).

Certo. Tudo está certo.

Faça com que o beijo Dure mais do que um punhado de tentativas de felicidade. Seja mais áspero que um carinho do infortúnio.Somos um grão de sal em doce caseiro. Mas, contudo, somos certos ao preferir amar diferente do que simplesmente não poder amar.

2008-07-18T12:32:00.000-07:00

Sou aquele que ainda acredita nas palavras. Na força gasta dos verbos, em cada interjeição apontada, na maioria dos adjetivos. Não me acanho em não saber medir tempo verbal nem conjugar verbos de erro, prever um futuro a partir de um presente mais que perfeito. Por mais que este seja utópico demais para uma vã filosofia de meia vida.

De nada interessa se a pressa insistir em estragar os bons momentos. Aliás, pouca coisa prende minha atenção, assim escolhi ser. Não sou presa da rapidez. Não estou preso na mesmície. Preso os momentos curtos. Curto o que não tem preço.
E o meu peito lateja pois "lá tá" a santa ignorância. A preguiça do pecado, que não é definitivo. Não, definitivamente.

Sei do incômodo e da razão do fato de nada ter a fazer além do que tenho feito. Não vou voltar para mudar nada, tudo foi digno de um sorriso de canto de boca. O certo e o errado me escolheram para ser o árbitro de suas desavenças. E assim tem sido, e assim vai ser sempre.

Parecer bobo pra me safar das agruras é meu maior trunfo. Assim me camuflo bem, visto que a maioria dos que me cercam tem a tolice como profissão. Eu não sei tirar a temperatura da fonte dos acontecimentos. Não vou desistir do que dá errado, nisso sim está meu aprendizado.
Procedo bem quando é para dar cabo a todo e qualquer bom procedimento. Deixa que de mim eu entendo. Deixa eu não entender as coisas. Foi esta a condição à qual me tornei amante.

SOU UMA ERVILHA - hahahahaha

2008-06-10T11:19:00.000-07:00

As unhas ruídas revelam o que anseio, um balaio de gatos, cheio. Repleto de expectativas distorcidas, paralelas a pontos descontentes e correntes, espectros. Nem sei e nunca saberei o que me incomoda e espinha o estômago, faz as tripas latejarem e esquenta a parte esquerda do meu cérebro, à noite. Uma dose de wisky não resolve mais, as drogas ilícitas nunca resolveram e das lícitas quero distância. Odeio justiça. Odeio ter que ser justo, eu não mereço tal condenação – absolvição.
Será que ninguém assiste esta merda de atração a qual julgo rotina? Impossível considerar que essa ervilha a qual me resumo não seja digna a molho nenhum de cachorro quente de esquina. Eu gosto de ervilhas. Não gosto muito é da idéia de esquinas.

Coração de concreto.

2008-05-20T13:26:00.000-07:00

____Sem saber o que fazer se vai prolongando espectativas, distorcendo fatos reais e realizando atos ilegais. Se vai ao longe dentro de um mesmo metro quadrado, se prende em um círculo vicioso e se foge do triângulo divino. Não se sai do ângulo de 90 graus, se tem febre, se compra gato por lebre, se acha que tudo vai passar. Parado no tempo a impressão do nada torna-se insuficiente. O cheiro do escuro inebria a mente, o calor do nada esquenta as idéias. Os pés formigam na saudade de correr, os pulmões aspiram a negritude do quarto e a dor percorre o teto, árido.
____O pensar cativa o errôneo, o espontâneo, a inquebrável certeza do palpitar do coração. As mãos se contraem como se quizessem agarrar o ar, prender o inerente e palpar o que não se pode ver e tanto se queria parar de sentir.
____Nas paredes vultos discretos do que não se encontra. Fria como ela só e minhas dúvidas, incertezas gélidas e pálidas pintadas por fora e por dentro concretas. Arquitetadas num cimento de indícios e liga de acidez, se contraem com o frio dos olhares e se espandem com o calor dos quereres. E se contraem e se espandem, como um coração de parede. Minha parede tem coração e meu coração é de concreto.

=]

2008-05-20T13:19:00.000-07:00

Todos parecem tão felizes lá fora
E eu aqui, tormento (e me culpando)
Querendo sair de mim, correr embora
Em busca de um motivo por não estar chorando.

É difícil ser amado o tempo todo
Ainda mais quando se está sozinho
Ou, tão simplesmente, se queria estar.

Queria ouvir alguém gritar meu nome
Falar alguma coisa, me dar um sorriso
Dizer aos meus olhos que sou importante
Jurar que sentia saudades, com regojizo!!!

A dor da rejeição é a mais cruel
É sentir-se só, trancado, imóvel
Numa gaiola de aparências.

Se eu pudesse escolher estaria lá fora. Com a música.

BLéh.

2008-05-20T13:05:00.000-07:00

SE JULGO ENCONTRÁ-LA DE PRONTO
ME ENGANO NUN DOCE FLAGELO
SABENDO QUE ALÉM DESSE PONTO
NÃO EI MAIS DE ESTAR TÃO SINGELO

BUSCANDO, FERINDO MEU EGO
CAINDO, ANSEIO QUE MARCAS
AS BRUMAS, DEIXANDO-ME CEGO
SEM FÉ, AGARRO-ME AS PARCAS

MEU SER, A MIM ME ACALENTA
POR MAIS QUE NÃO QUEIRA ESTE ATO
O MUNDO AO REDOR, COR MAGENTA
E EU, DESTA DOR, ESTOU FARTO.

Pensamentos

2008-05-20T12:59:00.000-07:00

Pra quê tantos pensamentos?!?
Labirintos sem fim nem começo
Tempestades insólitas (sentimentos)
E uma razão que nem sequer eu conheço.

Fagulhas de um mundo duro
Asas de uma idéia adormecida
Mundo bruto que sobre ele perduro
Maluquices que em conjunto formam a vida!!!

Pra quê perder-me na lida?!?
Recompensando-me por feitos pequenos
Se eu sei, o que fica da vida
É justamente o que tens de sereno!!!

...

2008-05-20T12:47:00.000-07:00

O tempo traz razão, melancolia
Passando passo a passo, ponto a ponto
E tudo isso que busco e não encontro
Perco no segundo que passou e me trazia.

Te queria aqui, ao meu redor
Poder te encontrar perto de mim
Não pedi para ser assim, tão frágil
Ríspida é essa louca confusão
Reconfortante dentro de sua própria solidão.

Talvez encontre um caminho, atalho
Que me remeta ao ponto de partida
Pois só recomeçando, abrindo parênteses
Viverei meus dias sem ausências.

Sentimentos me confundem, me desarrumam
e vão chegando assim, com pressa
Contudo, trazendo junto o nada
Resolvendo e embaralhando ainda mais as coisas.

Não adianta correr
Querer
Ser ou ter.

Pois nos prendendo está o destino.
Parto para o tudo ou nada, para ver se entendo
Isso tudo que me limita à tempos: A ausência de sentido.

Ele, NÓS.

2008-05-20T12:05:00.000-07:00

____Ele não se conhece. Precisa repetir isso mil vezes em silêncio, senão não se convence. A busca pela verdadeira essência de se encaixar em um rótulo aceitável o transforma em escravo, e ao fim de tudo permanece consigo mesmo, ainda, sem respostas e cada vez mais transbordando de questionamentos.
____É preso a tudo o que criou e a situação acabou o tornando refém do que um dia ousou sonhar, após um porre qualquer. Invariavelmente, um abismo assustador o separa da sua real essência, e é só assim que ele sabe viver, na sombra de seu desespero. Não tem nome, não tem conseqüência nem continuação, se restringe a frases soltas sem nexo, um convexo de espelhos que reflete um esteriótipo moldado ao imperfeito. A mentira da aparência que é e o engodo do reflexo na areia líquida que almeja ser cada vez impõe a certeza da incerteza mútua de não ter a sofia da sua própria existência.
____Nada mais é do que pontos que se ligam em traços mal feitos, rugas de aspereza e esperança latente, definida. Não tem fé, fome nem sede. Mas tem cheiro. Cheiro de coisa nova, refeita, odor de última pincelada de tinta. Sua cor fresca parece polida mas descasca em camadas com o tempo e temperatura. Se encontra com 40 graus. Não de febre, de estagnação. E assim permanece até seu próximo rompante de sei-lá-o-quê.

Parafraseando dores

2008-05-20T11:49:00.000-07:00

_____Já não era sem tempo. As lágrimas se metamorfosearam em sorrisos. Sorrisos, aqueles mesmos que estavam lá no fundo, soterrados, aguardando a hora certa de enfeitar o meu rosto. Decididamente esperavam ansiosos o momento certo de aparecerem onde outrora não abriam mão de estar, devido às alegrias dispostas e insistentes. E por um momento achei que eles não retornariam tão cedo, estava confuso, triste e sem cor.
_____Agora é o momento de mostrar e não mais ranger os dentes, é hora de lembrar com saudade e só permitir lágrimas de felicidade. Fortuna por ter vivido momentos intensos, realizações eternas e tudo o que se pode explicar como amor, aquele sentimento repleto de segredos, proteção e com leve aroma de alecrim. O mesmo vento que sopra no corpo e condena a falta da pele escancara uma presença nunca tida do espírito. É, com certeza, muito melhor amar por amizade do que se desgastar em algo sofrido. Não suprir as expectativas de outrem é suicídio. E não ser capaz de entender gestos, trejeitos e jeitos puramente aceitáveis, mas que a massa cinzenta do mínimo preconceito embutido não permite aceitar de maneira plena, é assassinato. E não quero matar o único trevo de quatro folhas que encontrei no caminho. Quero adubá-lo e vê-lo crescer frondoso, com a minha ausência.
_____Encontrei uma alma diferente, complexa, mas nem por isso menos nobre. A minha própria. Coisa que eu nem havia pensado que aconteceria. Me resumi no afastamento do que realmente tem importância em meio a um turbilhão de emoções mal feitas e sem contorno definido. Livrei-me do cárcere imposto pelo escândalo que é se auto aceitar. Me firmo no que é querido com paixão, derrapo nas palavras limosas que saem sem ter a mínima necessidade. Solto um grito de socorro e alegria, em Libras.
_____E depois de toda essa divagação asseguro que me alegro com o soltar de pipas e o empinar da vontade de ser feliz. Não vou me distanciar do que é concretamente importante pra mim, por mais que não possa sentir a respiração deste no meu corpo. No lugar disto posso sentir a minha, cada vez mais ritmada e profunda, cada vez mais certa do que se tornou marca no meu coração.
_____As pessoas não precisam ser necessariamente amantes para oferecerem carinho, atenção, respeito e amor verdadeiro. Na verdade, até melhor que não sejam, as coisas ficam bem mais lúcidas e as evidentes qualidades saltam aos olhos como nunca dantes. É extasiaste querer bem sem esperar recompensas. Uma forma inovadora de proteção, um carma que mantém no presente o que se viveu no passado e transforma tudo em saldo positivo para o futuro, o qual já está ai.
_____Mas e a vida, me encontro sozinho? Nunca. Não da forma abrangente que esta expressão tem, com o peso nefasto de não se ter nada. Tenho muita coisa, entre elas, a temida lucidez. Algo entre luz e acidez. Entre amor e amizade. Entre o tudo numa palavra só, de maneira diferente. Da mesma maneira contínua, desigual e eterna que foi e é esse querer bem sem precedentes.